Charcuela

Quiero vivir como si fuera a morir mañana, como si el tiempo se acabara, como si no volviera a verte nunca más… Cada minuto es el último, no hay futuro. Ni pasado. Por eso te beso como si me fuera la vida en ello, porque esa es la verdad. No hay un mañana cierto, sólo existe el ahora, el aquí y el contigo. Nada más. Por eso te lo doy todo ya, en este momento, sin mirar hacia delante ni hacia atrás. No me guardo nada, absolutamente nada para mañana, porque ni siquiera sé si existirá. Y si existirás… La noche va pasando, despacio, pero sin parar. Nos hablamos al oído, entre susurros, en plena oscuridad. Y antes de darnos cuenta, cuando el sueño por fin nos vence, es hora de volver a empezar. El mañana, en realidad, existe. Siempre acaba por llegar. Te lo di todo, y ahora veo cómo sales de mi vida, entre promesas de que volverás. Pero el tiempo pasa, y no vuelves. Cae la noche, vuelve el frío, oigo mis latidos, pausados, tristes, mientras se congela mi felicidad.

Vence diciembre en Madrid. Por aquella ventana de aquel primer piso el viento helado se lleva la melodía de un piano. Melancólica, reposada, espiritual. Cuenta la historia de alguien que luchaba por ser feliz, mientras la vida se empeñaba en ponérselo difícil. Pese a todos los obstáculos y aflicciones, al final lo conseguía, sin ser demasiado tarde. A través de la ventana entreabierta, y cuando el movimiento de la cortina, mecida por la corriente, lo permite, se ve al pianista concentrado, acariciando cada tecla, en una conversación personal, íntima, con ese instrumento de cuerda que murmura sentimientos. Se podría decir que respira. Y que a ratos parece gritar, o llorar. O amar. El pianista mira a su izquierda y sonríe levemente a alguien sentado muy cerca de él que no se distingue desde más allá de la ventana, al otro lado de la calle. Es una mirada de complicidad y de invitación a compartir ese momento mágico de intercambio de fluidos musicales entre unas manos que susurran y un