Charcuela

El sol de febrero es un continuo quiero y no puedo. Los últimos rayos de la tarde se reflejan en el agua oscura del pantano y calientan tímidamente las ramas de la vieja encina que ha visto de todo durante años y años y más años, desde que su semilla prendió justamente ahí, en la ladera de esta montaña plagada de jara,  tomillo y pizarra. A través de sus ramas compactas se cuela la luz tibia de este atardecer, y sus hojas saludan los primeros calores, 18 grados, del avance de la nueva temporada estival. La encina ha visto nacer el pantano del Atazar, desde su posición pétrea ha observado cómo escalaba la pendiente hasta rozar con su agua helada las mismas raíces del árbol, y cómo volvía a bajar, en épocas de sequía, hasta perderse en las profundidades del valle. Este año el agua del pantano está de retirada, retrocede, se recoge, quizás para volver a subir el próximo año aún con más fuerza y tratar de acariciar al señor de la montaña, al que nunca logró abrazar. El viejo

This one goes out to the one I love This one goes out to the one I’ve left behind (REM) Hoy tampoco pensé en ti al despertarme en medio de la noche. No vi tu cara al cerrar los ojos, ni pronuncié tu nombre antes de zambullirme en el sueño. Hoy no estabas a mi lado cuando me dejé ir. Hoy no tardé en dormirme, ni di mil vueltas en la cama, ni me levanté por no saber qué hacer. No soñé contigo, ni me incorporé de golpe al sentir que te marchabas sin mirar atrás. Hoy me he levantado y no me acordé de ti, de tu mirada, de tu sonrisa, de tus ojos, de tus manos, de tus caricias, de tus besos. No, no he pensado en ti. No he vuelto a anhelar verte a mi lado, desayunando despacio y hablándome de ese viaje que nunca llegamos a hacer. Hoy no he recordado tus palabras, tu acento, ni tu pelo ni tu ropa. No he sentido el olor de tu cuerpo, ni el calor de tus abrazos. Tampoco te he imaginado ahí, esperándome, con esa mirada que me hipnotizaba y que me abrasaba. Esta mañana he salido a la calle y